καλλίστη

Corpo Todo Texto

2009-04-25T01:00:00.001-03:00

Este sorriso que eu adivinho,
nesta boca que eu tanto desejo,
deste rosto seu que eu nunca vejo,
palavras onde perco meu caminho.

E pelas madrugadas eu definho,
as frases que por meu dia eu planejo
meus Páris roubando o teu beijo,
confluindo em verbo meu carinho.

Mulher de letras, mulher descarnada,
que feitiço maligno de horror
lançaste tu em minha alma danada?

E como explicar este tremor,
como posso fugir desta cilada,
teu corpo todo texto, meu amor.

Outono

2009-04-05T01:04:00.010-03:00

Se houve um Verão, morreu nas folhas.
Se houve uma chuva, morreu no vento.
As mãos nervosas, as palavras tolas,
Perderam-se sob o olhar atento
E a lâmina afiada das Moiras.
Neste Abril cruel, seco, sangrento,
Despedaçam-se em pó as escolhas,
O gato morre sob um céu cinzento.
Neste canal estreito, o Destino,
Não houve barco para irmos juntos.
Seguimos, passageiros clandestinos,
Sonhando outras terras, outros mundos.
Estação calculista, fútil, fria,
O Outono assassina a alegria.

A Balada da Princesa Improvável

2009-03-27T15:30:00.007-03:00

A bela princesa improvável,
pós-feudalismo reinava sozinha,
seu reino perfeito de tão inviável,
seu castelo de cartas, sua casinha.

Mas sofria a princesa improvável
de mal depressivo moderno
sofria a donzela insondável
a maldição de um tédio eterno.

E quis um deus mais irônico,
um destes deuses de jardim,
pregar uma peça na princesa,
acordando um cavaleiro atônito.

Sabendo as fraquezas da princesa,
escolheu o deus jardineiro
a dedo um estranho cavaleiro,
para tentar a mulher indefesa.

Eis o bravo cavaleiro imóvel,
em seu fogoso alazão de pau,
correndo a acudir a princesa,
a resgatá-la do tédio mortal.

Mas ora, a princesa improvável,
cansada de sua triste sorte,
se enamora do herói imprestável,
e jura amá-lo até a morte.

E no assustado cavaleiro imóvel,
esquecido do gosto da vitória,
arde logo um fogo incontrolável,
tão óbvio o final desta história.

E neste conto de fadas revisto,
neste tempo tão pós-moderno
no reino inviável eterno,
reina este casal nunca visto.

Ela o vulcão, ele a montanha,
Ela o fogo indomável, ele o lago gentil.
A terrível e bela Isabel de Espanha
e um Pedro da Rússia, porém mais sutil.

E lá no quintal, perto do chafariz,
no pomar do castelo de cartas,
vive um risonho deus das matas,
cúmplice do poeta neste final feliz.

Era São Paulo e chovia

2009-03-27T13:30:00.003-03:00

São Paulo e chovia.
As ruas todas Tejos, correndo na minha aldeia,
belas porque terríveis, amadas porque mortais.
Caos, mil lampejos, raios apagando os sinais.

São Paulo e chovia.
O jurisconsulto apressado levava códigos civis.
O executivo de banco corria em seu carro blindado.
O motoboy já cansado cumpria tarefas servis.

São Paulo e chovia.
O jurisconsulto irritado esperava seus papéis,
a minuta da ação civil.
O executivo de banco, falando em seu celular,
atropelou e fugiu.
O motoboy, coitado, morreu ali mesmo na rua,
na rua que agora era um rio.

E quando era São Paulo e chovia
A entrega do motoboy, a minuta da ação civil,
foi rio abaixo, perdida, sumiu.
Perdeu o advogado sua importante ação civil,
ação do mesmo banco do executivo que fugiu.

E era São Paulo e chovia
quando o executivo assassino recebeu a má notícia
perdida a ação, o banco falido, divórcio, vergonha,
Sem emprego, em depressão, sem saída, sem perdão.

E em São Paulo chovia
quando a justiça se fez (poética posto que poema).
O executivo falido, antes famoso playboy,
sem amigos e pobre, o assassino virou motoboy.

E como em São Paulo chovia
uma chuva atemporal, mágica, quente e fatal,
numa curva do tempo, numa ironia acidental
escorregou o executivo, nosso assassino vil,
ele agora era o motoboy, e corria contra o tempo
para entregar a minuta, a minuta da ação civil.

São Paulo e chovia.
As ruas todas Tejos, correndo na minha aldeia,
belas porque terríveis, amadas porque mortais.
Caos, mil lampejos, raios apagando os sinais.

Lamento

2009-03-19T17:40:00.010-03:00

Quando eu a quero séria, profunda,
ela gargalha alto na minha cara,
se faz engraçada, se faz piada,
se faz fútil, criança, insensata.

Quando eu a quero casta, pura,
ela sai quase nua pelas ruas,
persegue homens e mulheres,
como louca a beijar outras bocas.

Quando eu a quero bem rimada,
alexandrina, heróica ou sáfica,
ela logo se faz branca, livre, dura,
acha a primeira cerca e pula.

Quando eu a quero doce, grata,
ela rápido se faz dama distante,
se enfeita de mil e uma maldades,
me apunhala, me tira sangue.

Quando eu a quero plena, agora,
ela me ilude, me escapa, some,
foge na noite, escondida da lua,
me deixa arrasado, calado, insone.

Quando eu me irrito, já não a quero,
ela vem e se insinua, me provoca,
fácil me põe sonhando acordado,
fácil de novo seu namorado.

E quando eu penso nela assim,
já nem sei bem do que falo,
se desta poesia que eu faço,
ou se então, mulher cruel, de ti.

Sobre a vara

2009-03-05T10:27:00.008-03:00

I.
O assovio agudo da vara,
cortando a ar como faca,
é o som que antecipa a dor,
dói o ouvido antes da carne.

Qual sibilar da serpente
que antecede a dentada,
o som da vara caindo
já carrega a pele rasgada.

A marca que deixa a vara
na pele, escura ou clara,
mais roxa na pele escura,
vermelha na pele clara,

trás a lembrança da dor,
carrega a força da vara,
por dias ou por semanas,
faz lembrar a dor da vara.

Entre o assovio e a marca,
entre o vento e o rescaldo,
há o centro da tempestade
quando a pele sente a vara.

É só um instante, um nada
uma explosão controlada,
quando a vara qual abelha,
deposita a sua picada.

Se o assovio trás o medo,
Se a marca trás a saudade,
é o choque de pele e vara
o momento da verdade.

A vara ao tocar a pele
une dois em apenas um
a mão que segura a vara
e corpo que a apara.

E o choque desta explosão
incendeia como se palha
tanto o corpo de quem bateu
como o que recebe a vara.

II.
Esta vara não é o Mal,
a dor que se extrai dela
não é só dor dura na carne,
mas dor funda na alma.

A vara não é o Consolo,
que o deus do deserto trazia,
que na paixão do filho morto
transmutou-se em alegoria.

A vara não é a Culpa,
a expiação dos pecados,
perdão que quem a empunha
concede a um corpo prostrado.

E a vara não é o Acaso,
este deus novo e correto,
pois a vara escolhe o corpo
e o corpo escolhe a vara.

Resta somente um fato,
o lado mais forte da vara
não é a mão que a empunha
mas o corpo que a apara.

O lado mais forte da vara
não é o da dor causada,
pois não sente quem a causa,
só vê o seu resultado.

O lado mais forte da vara
é o do corpo por onde anda
a dor funda da picada,
a dor mais dura e amarga.

Pois quem controla a vara
não é mão que a empunha
mas sempre quem a apara
e carrega a pele marcada.

Então se não é tal vara
a expressão mais acabada
do Poder de quem se entrega
sobre quem faz descer a vara.

Suave poema intrigado

2009-02-26T12:39:00.011-03:00

Isto é um poema, e temos um problema,
eu e você: porque você me lê?

Lembra, eu não sou o poeta,
a quem você pode ou não conhecer,
de quem você talvez goste
e que talvez goste de você.

Para todos os efeitos,
pouco importa que você o conheça, que ele conheça você.
Eu não sou ele, e é a mim que você lê. Por que?

Poema tagarela, você deve estar pensando.
Por que se importa o poema com as razões de quem o lê?
Talvez, como eu disse, por conhecer o poeta,
(que, impertinente e chato, pediu para você ler),
mas, mais provável, por tédio, acidente ou distração,
um lance de dados (note a citação), uma busca extraviada,
um link clicado sem nenhuma intenção
(e vou eu me achando virtual,
imaterial, texto etéreo em tela distante,
sem livro ou cópia, qualquer papel
ou meio físico que me suporte).

Mas voltando ao ponto, a minha razão:
não sei para onde ir, depende de você.
Não muito, talvez, pois virtual ou não,
o texto está fixo, preso ao instante
em que o poeta escreveu-me e me deu por acabado.

Mas posso ser diferente para cada leitor.
Claro, posso ser indiferente,
alçado aos céus da língua,
inacessível, inalcançavel.
Mas vê que não sou, sou algo atento,
não diria popular, já seria muito,
mas não me entronizo, enfim,
na antiga torre de marfim
(é, a pobre moça morta cedo).
Me preocupa (um pouco)
o bem estar do incauto que me tem nas mãos
(na tela, na mente, quem sabe no coração).

Não sou um soneto, nem uma elegia,
nem épico maior, mas guardo alguma rima.
Que posso perder, se for este seu desejo.
Ser folha de grama (de novo, percebe, falo ex-cathedra),
ser caso pensado de ritmo quebrado
(note a ironia, não o faço, só o falo.
Mas para manter o pudor
que quem sabe trás o leitor
esqueçamos aqui do falo).

Mas minha questão não é meu não ser, mas o vir a ser.
Que é da poesia? Que é do poema?
Que é de quem lê ou escreve estas linhas?
Para onde esta língua, esta arte, esta vida?
Não é, digo logo, sonetos sem fim sobre Alexandria
(outra vez, não me emendo, eu só emendas).
Nem tampouco, penso eu,
discutir hífens, dobras, tremas,
morrer nas mãos tortas da academia.

Talvez tudo já tenha passado,
todos os poemas,
certos ou errados,
tenham já sido escritos,
falados ou pensados,
já estejam até publicados.

Mas isto quereria duas inverdades:
você saber tudo o que eu vou dizer,
e eu saber porque você me lê.

E todas estas voltas,
perguntas sem respostas,
de mim para você,
que gasta um monte de minutos
com um poema incauto, intrigado,
palavras sem rumo, destino ou intento.
Mas, me ensinaram, perguntas são reais,
respostas, só pétalas ao vento, de flores do mal
(percebe, que erudição? Sou muito lido, eu poema).

Mas para terminar mais suave,
(agradecendo a Sthepen pela idéia roubada),
veja o que faço, o que posso,
como expresso algum leve senso,
me desfaço em versos mais retos,
só para você que me leu
não dizer que só perdeu tempo:

Quatro sacerdotes persas saíram um dia,
perseguindo um cometa deserto afora.
Três acharam um menino e lhe deram presentes
(que a mãe do rebento aceitou com espanto
e usou com carinho para ocultar o suposto profeta).

O quarto viajante perdeu-se do bando,
chegando à Índia, encontrou um Buda, um Buda criança.
Levava este mago nada de sólido,
só melancolia, muita culpa e uma escolha:
"Morres agora, feliz, ou cumpre toda a história?"

E o Buda criança, ciente do erro,
de navegação, de país, de religião
(e, principalmente, de intenção) ,
sorrindo se sentou e respondeu:

"A história se cumpriu sozinha, eu vejo.
Come comigo enquanto a noite cai,
e dorme enquanto a melancolia se esvai.
Ao amanhecer fazemos chá dessa sua culpa."

18. Segundo Gato

2009-02-18T13:24:00.008-03:00

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?
William Blake

Gato, gato, que brilhava claro,
em selvagens vastidões.
Hoje, gato, que de ti resta?
Só um rastro na floresta,
só a lembrança da promessa.

As noites na floresta escura
(metáfora da língua mais pura),
amanheceram na luz errada.
As árvores que protegiam
são torres que te vigiam.

Hoje, gato, da floresta,
resta pouco, quase nada.
Os troncos que eram floresta
são hoje móveis de sala,
são hoje portas fechadas.

Foge, gato, foge, gato,
da planície, da savana.
Nessas terras cultivadas
(metáfora da língua domada)
só mora a vontade calada.

Gato, gato, que brilhava claro,
em selvagens vastidões.
Hoje, gato, que a ti resta?
Só fugir pela floresta (pelo que dela resta),
com a lembrança da promessa.

Dedo Médio

2009-02-15T00:01:00.009-03:00

Adília, que lia Barthes, tinha escrito,
e Camila tinha aprendido
que era o dedo médio
o dedo que devia usar
(Camila que não lia Barthes
tinha lido Adília por acaso
em um post de blog
de uma amiga de ginásio).

Camila que nem lia poesia,
Camila que nem escrever escrevia,
Camila agora todo dia lia
aquela estranha história etérea,
de sedução paixão e (por que não?) tanto tesão,
que vinha de madrugada,
de um estranho só nome,
e onde a heroína era ela.

lia e se molhava,
lia e se derretia,
lia e se tocava,
(com o dedo médio,
como tinha ensinado a Adília).

e para o estranho só nome a Camila,
que nem escrever escrevia,
agora escrevia,
coisas que nem para si mesma dizia,
coisas que nem sabia que queria,
se tocando enquanto escrevia
(com o dedo médio,
como tinha ensinado a Adília).

E quando o marido puxou o gatilho,
foi com o indicador,
dedo de causar dor,
não com o dedo médio,
dedo de espantar o tédio.

Tentativa de homicídio,
dizia o furo de bala
que matara o monitor.
Mas, se perguntava o inspetor,
homicídio de Camila
Capitu virtual sem estilo
ou do estranho sem nome,
seu amor?

Soneto com comentário

2009-02-11T10:05:00.012-02:00

No fim do 19 todo mundo fazia sonetos
Menos um ou outro, talvez.
No início do 20 faziam ainda sonetos,
mas já havia a pessoa em português.

No fim do 20 ninguém fazia nada,
Menos um ou outro, talvez,
Que faziam sonetos também,
para esquecer a pessoa e os outros, de vez.

Que se faz hoje em dia na lida?
Menos um ou outro talvez, povo
que nem conhecemos ainda

Ninguém faz nada de novo, de novo.
Eu faço sonetos para mulheres lidas lindas
mas eu sou poeta(?) velho criança ovo.

(eu poeta(?) velho não cresço
nem saio da casca do ovo
mas (dis)traio um pouco o soneto,
em livre irregular aberto,
com comentário e alguma rima
e me finjo de povo da lida
só para agradar mulheres lidas
e lindas).

Não pise na faixa amarela

2009-02-11T02:16:00.011-02:00

(um poema dramático em seis atos)

a laura n.,
que arranca poemas
do limbo da minha inércia
a golpes de picareta

"If the quantum mechanical formalism is correct, then the system consisting of a pair of entangled electrons cannot satisfy the principle of local realism."
Teorema de Bell

1. Quantum Particle
A mãe sempre ensinou, sempre puxava a mão dela com força, gritava, brigava, nas escadas rolantes do shopping dizia que ia prender o sapato e ficar sem o pé. E assim foi pelos anos, respeitando os avisos, parando nos sinais, mantendo o pé, evitando águas mais fundas. O caso é que depois de uma vida inteira obedecendo as faixas, os sinais, os avisos, as admoestações, os tabus, os princípios judaico-cristãos. Uma vida inteira vírgula porque ela ainda era nova, mas vá lá, uma vida inteira obedecendo todas estas regras acumuladas ao longo da nossa vida, da vida dos outros, do que os vizinhos vão achar, do que o guarda vai multar, do que sua avó não pode saber, do que seu pai tem um enfarte se descobrir, naquele dia, sabe deus porque, ela deu um passo pequeno, miúdo o passo, como eram seus passos na vida. Naquele dia ela cruzou o sinal, ignorou os avisos, rompeu o tabu, esqueceu dos mandamentos, naquele dia ela pisou na faixa amarela.

2. Quantum Leap
Os alto-falantes começaram imediatamente a ralhar com o sujeito ainda oculto, "Não pise na faixa amarela". Na plataforma já entupida de todas as horas de terça-feira, de toda aquela gente que tinha passado o dia indo e vindo e agora queria voltar, na plataforma as pessoas se olhavam desconfiadas. Mas só quem estava muito perto dela ou muito perto dos trilhos, como eu, podia ver o destinatário do aviso, "Não pise na faixa amarela". Uma mulher fez menção de puxá-la pela manga. Isto talvez tenha sido a gota d'água, ela se desvencilhou daquela mão genericamente materna e deu outro pequeno passo. Tinha agora os dois pés firmemente assentados sobre aquela fronteira dourada entre o mundo e o sonho, entre a vida e o nada, entre a multidão e trem. "Não pise na faixa amarela", gritava a gravação mas agora em outro tom, uma nuance bem leve, quase imperceptível, de desespero.

3. Two Particle System
Era uma plataforma curta, com uma entrada só, no meio. Eu estava à direita, ela à esquerda, se equilibrando sobre a metáfora. Eu vi então os homens de preto chegando afoitos, correndo, tentando nadar no mar de gente. "Não pise na faixa amarela", a gravação gritou triunfal, qual o toque do clarim anunciando a chegada da cavalaria. Não sei bem porque, ou eu achei aquilo desproporcional ou só precisava de um empurrão ou não estava pensando direito ou sei lá o que. Mas sei que, do outro lado da plataforma, dei um passo adiante e me plantei também sobre aquele horizonte de eventos amarelos. Meu ato confundiu muito os homens de preto, não sabiam se iam para a esquerda salvar a mocinha ou se iam para a direita enfrentar quem, o herói? Ou o vilão? "Não pise na faixa amarela" O tom de desespero agora era acentuado.

4. Entanglement
Neste momento, imagine a cena, eu e ela estávamos sós, separados da multidão e fora do trem, duas impossibilidades pairando sobre os paradigmas firmes da estação. Neste instante, eu dizia, nossos olhares se encontraram, livres da multidão, pisando em ovos, por assim dizer, ovos quebrados talvez. Através daqueles vinte metros nós nos víamos claros, inteiros. A multidão horrorizada e os seguranças desconcertados só viam nossas costas. Para além do espaço, num "entanglement" improvável, nossas mãos se entrelaçaram, nossas vidas se entrelaçaram, nossas escolhas se entrelaçaram. Sorrimos e demos os dois, ao mesmo tempo, um pequeno passo adiante, para além da última fronteira. Quatro pés agora pisavam o piso cinzento do território proibido. "Não pise na faixa amarela". Confundidos os homens de preto, derrubada a muralha invisível, cruzada a barreira intransponível, nada restava senão um tom resignado, tentando conter os danos, evitar mais problemas, manter a autoridade e a esperança, acalmar o nervosismo tangível dos futuros passageiros.

5. Quantum States
O vento artificial do túneis e um ronco distorcido anunciavam a chegada iminente do trem seguinte. Nos olhamos, indecisos. Íamos entrar em vagões diferentes, nunca mais nos ver talvez. O espaço entre o amarelo e o negro era estreito demais para uma aproximação segura. "Não pise na faixa amarela" e agora o aviso indiferente não podia mais ser para nós. A decisão era clara, entrar no trem, o que seria inevitável, bastava ficarmos parados e a multidão faria isto por nós. O acaso decidiria o final da história. Ou aproveitar a mãos dadas, o entrelaçamento quântico que nos fazia um, iguais, calcular o momento exato, escolher o instante perfeito, nossos relógios já sincronizados pelos meandros da Física e, contra qualquer lógica externa ao sistema de nós dois, fechar os olhos, distender os músculos, respirar fundo, flexionar os joelhos. E pular. Este final seria também outra decisão do acaso. Mas seria, de alguma forma, o nosso acaso.

6. Schrödinger's Cat
Sistemas quânticos complexos são, como eu diria, muito complicados. Calcular as probabilidades de movimento de tantos átomos é o trabalho de supercomputadores, de físicos entediados, de universos exemplares. Não de poetas. Nunca de poetas. Este poema deixa então seus personagens nesta estranha condição, gatos de Schrödinger dentro da caixa, nem vivos nem mortos, nem embarcados nem suicidados, nem distantes nem enamorados. Apenas um sistema de partículas estranhamente entrelaçadas, em estado indeterminado.

Florbela Espanca

2009-02-11T00:45:00.001-02:00

Dizem que sua poesia era triste
porque a abandonaram,
morrendo ou partindo,
pela ordem,
uma mãe, um pai, dois maridos e um irmão.

Além de dois fetos.

Dizem que se matou
porque a abandonaram,
morrendo ou partindo,
pela ordem,
aqueles todos citados acima.

E os dois fetos.

Mas pode bem ter sido o contrário.
Morreram e partiram porque
a luz estrelar da poesia triste
contida naquela mulher
os matou ou assustou.

Então ela tomou Veronal demais
para ver se afinal
a luz estrelar da sua poesia triste
a deixava dormir em paz.

Mas que rematada tolice,
tentar adivinhar a poesia
nas desventuras da poeta!
Pobres das poetas felizes,
só fizeram o kitsch simplório?

(e fazia sonetos,
aquela mulher clara e estrelar.
E que sonetos. Ouviu, chata?)

de um prefácio de Agamben

2009-02-09T16:03:00.005-02:00

Levar a língua
onde me faltem palavras.
Extirpar do significante
todo significado, seu sangue.
Remover do significante
todo sentido semiótico, sua pele.

E no mais absoluto silêncio,
no logos caótico restante,
imerso no Ser invisível,
dizer o indizível.

16. Chocolates Belgas

2009-02-07T02:58:00.017-02:00

"(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!)"
Fernando Pessoa, "Tabacaria"

Não vai nesta balada nenhuma desdita,
nenhuma ofensa aos irmãos de Portugal.
Só mostro aqui como é difícil a vida
dos que lutam para ver a História real.

Em Portugal, ali pelo fim dos anos sessenta
já velho, entrevado no recesso de seu lar,
apatetado, acometido de queda de cadeira,
agonizava Antônio de Oliveira Salazar.

E o poder, qual o Tejo descendo ao mar,
passara rio abaixo a seus parvos ministros
de quem não se diga que eram sinistros,
mas eram uns amadores na arte de governar.

Sem a lendária sutileza do Professor,
sem a ajuda de sua eficaz mão gerencial
esvaíram-se os cofres qual manancial,
e Portugal, perde outra vez um Protetor.

E eis que estes ministros fracos e levianos,
perdidos, entretidos em insossos debates,
discussões infantis que duram vários anos,
deixaram faltar chocolates. Logo chocolates.

E quem pensa que isto é detalhe e não trás dano,
é um tolo sem noção da história, um alienado,
esquece que todo o Cristianismo é resultado
da falta de leões no Circo Máximo romano.

Muitos no Reino, é verdade, para isto não ligavam,
dispensavam chocolates, tinham a fé e o ardor.
Ainda mais agora, tão ocupados que estavam
na vigília contínua pela alma do velho ditador.

Mas metade do povo, pelo menos, seguiu à risca
a verdade que o Poeta se esmerou para explicar:
sem a alegria dos chocolates para lhes consolar
puseram-se os portugueses a fazer metafísica.

A mudança na vida destes reinóis não foi fácil,
nosso cérebro, se você não usa, ele logo atrofia.
não foi bonito ver as penúltimas flores do Lácio
assustadas qual crianças nos porões da Filosofia.

Explorar sem mapa ou tocha a caverna de Platão,
Tentar descobrir quem afinal foi este Nicômaco,
Do grande bispo de Hipona receber a Confissão,
e para Tomás e sua Summa encontrar estômago.

Enfim chegar ao mestre maior destas Artes,
ver o amanhecer da longa noite católica,
e compreender então toda a força simbólica,
da obra rara e brilhante de René Descartes.

Neste ponto alguns gajos se desgarraram,
correram para Londres estes pobres espíritos,
e na ilha dos ingleses logo se encantaram
com os magníficos espetáculos empíricos.

Os membros mais simples destas romarias
ficaram logo enlevados com o Locke juvenil,
juntaram suas coisas e se foram ao Brasil
e terminaram todos abrindo padarias.

Aqueles mais profundos não se acalmaram
enquanto não encontraram David Hume.
E para o coração da África se bandearam
a vender armas e morte em grande volume.

Hume, aliás, é o protótipo do bom ladrão,
aquele perdoado e salvo na cruz pelo Filho.
O elogio cabal de Kant no prefácio da Razão,
que mais pediria a Alethéia um andarilho?

Enquanto isto, em Lisboa e no Além-Tejo
se perdiam nossos primos sem perdão,
tateando a obra do professor de vilarejo,
tentando entender as críticas da Razão.

Como Kant tem sistema e é muito complicado,
demorou para Hegel ver chegar a sua vez.
E o sábio de Iena só depois foi contemplado,
só o leram ali pelos idos de setenta e três.

E Hegel, convenhamos, é mesmo de enlouquecer,
seus livros chegavam a noite e acabavam ao amanhecer.
Havia motins, brigas, até quem queimasse a livraria,
todos querendo seu exemplar da Fenomenologia.

E a primeira dialética ganhou rápido as ruas,
A Lógica e a História se debatiam nos botequins,
Naquele inverno europeu, Paris era em Lisboa,
em cada canto um encontro de mentes afins.

Deste tempo datam os primeiros informes,
os primeiros relatórios urgentes da CIA,
até Kant estava tudo nos conformes,
já Hegel o americano médio não entendia.

O problema eterno dos espiões do Oeste,
é que quase sempre chegam tarde demais.
Sempre afobados, preguiçosos, correndo atrás,
não entendem quando não é mais um teste.

Uns jovens capitães do Exército, mais afoitos,
engoliram todo o Hegel quase sem mastigar,
e ali para Agosto eram bem mais que oito,
estudando e discutindo o perigoso Karl Marx.

A questão, porém, é transformá-lo
ouvia-se pela noite das casernas.
E quem ouvia não podia negá-lo,
finalmente umas idéias modernas.

Em Vinte e Cinco de Abril de Setenta e Quatro
depois de tocarem o adeus na Vila Morena,
Os nossos capitães entram todos em cena
e chegam todos rápido às vias de fato.

Era a esperada e bela Revolução dos Cravos
que enfim resgatava Portugal da era fascista,
e instalava no poder até os comunistas.
Mas a Otan não viu as flores, só os agravos.

Mostra outro informe secreto da CIA
como foi que se fez a contra-revolução.
O documento recentemente liberado
dá conta do tamanho de tal operação.

Foram necessários dois anos inteiros
e toda a produção de chocolates suiços,
para conseguir conter os granadeiros
e trazer os gajos de volta, submissos.

E a golpes de chocolate e ameaças de boicote,
se esqueceram os nossos irmãos da metafísica,
libertaram as colônias mas voltaram a trote
para os braços abertos do bloco capitalista.

Mas ora veja, e chegamos ao ponto central,
uma indústria tem que manter o suprimento
ou seu produto cai no rio do esquecimento.
E todo o chocolate da Suiça ia só para Portugal.

Assim foi que a pequena e modesta Bélgica,
sem a menor capacidade para briga deste quilate,
recebeu de presente desta forma tão ilógica,
a liderança do mercado mundial de chocolate.

15. Plathical Matters

2009-02-04T13:56:00.013-02:00

Look right into her eyes.
Those are windows to no soul,
a dive in the dark, a pack of lies.

What about her mouth?
Kiss it, like the fool you are,
and it will be all your fault.

Her firm and large breasts.
Hold your horses, hold your hands,
they were put there as a test.

Have you seen her beautiful ass?
That gentle movement, that sexual swing,
it was engineered to cause unrest.

What about the prize,
the rose between her legs?
What you seek there as a quest
will send you away for life, at best.

And then there is her mind,
her laughs, her moods, her Self.
You don't quite seem to realize
the real meaning of "one of a kind".

Make it here again in some years, will you come?
When it is all said and done, all hope gone,
it will amuse me grandly, you know,
to smile and say "I told you so".

very, very humbly dedicated to

1. Das Muralhas de uma Tróia Sitiada

2009-02-03T01:00:00.000-02:00

De onde estes ventos, este medo,
esta angústia de elmos brilhantes,
Heróis que eu matara mais cedo,
e voltam atrás dos meus anos restantes?
Tempestade armada em segredo,
o bater frágil de asas mutantes
tecendo os nós cegos do enredo
em brisa de murmúrios distantes.
É um plano sutil da filha da Noite,
esta deusa dos sonhos alegóricos,
cantando a doçura do açoite
entre vagos sorrisos metafóricos.
Tolos mortais, se a história acabou
que temem agora, que fogo ficou?

Soneto Autocrítico Descuidado

2009-01-29T14:45:00.012-02:00

ah, esta poesia descuidada
que eu escrevo rápido, sai fácil,
palavra imatura, falsa, frágil,
a mentira com ar de planejada.
eu aqui, qual aluno de ginásio,
receptando a sílaba roubada,
minha erudição de dicionário,
a rima pobre, por vezes quebrada.
e o tema, meus sais, este assunto
que parece tão certo, tão pensado,
só as pobres idéias do meu mundo,
fantasias do menino mais mimado.
Se o Belo nestes versos alguém vê
não é meu, já estava em você.

este livro sem a folha de rosto

2009-01-27T14:09:00.012-02:00

este livro sem a folha de rosto
é minha vida que se esgueira,
nestes anos só de meses Agosto,
de estações Inverno em geleira.
minutos atrozes, todos com o gosto
das mesmas horas de Segunda-Feira,
a trama senão um mero aposto,
mentira de luz no breu da cegueira.
quisera reescrever estas páginas
enchê-las de ventura, alegria,
amores por princesas, festas mágicas,
Eros, bacantes, mel e ambrosia.
mas qual, a vida do tédio sem glória
é o sonho feliz do fim da História.

14. Primeiro Gato

2009-01-26T09:20:00.023-02:00

Considera um gato, algum gato
qualquer gato: bonito, magro, feio
de rua, de raça, de casa, do mato,
um gato seu, um gato do alheio.
Procura neste gato o ser inato:
sagrado logo vem a mente, creio,
independente, chato, um ingrato,
preguiçoso, traidor em nosso meio.
Mas nada disso é fundamental,
nada disso descobre no felino
a sua essência inata, natural:
o tédio mortal, claro, assassino.
Homem, gato, exílio e desgraça,
fera acorrentada, presa, caça.

Nox ruit

2009-01-23T13:24:00.019-02:00

No meio da floresta dão meninas aos lobos,
nem Deus, nem Rei, da Luz nada resta.
Eretz Israel se entrega a Baal,
O suicida explode o banquete de Platão.

Do alto da montanha despenca um poeta.
Nox ruit, Aenea, nox ruit.

No meio da floresta, corações de gelo
nem Lei, nem Amor, nenhuma compaixão.
Eretz Tupã se entrega a Satã,
Michelangelo é decepado no Sudão

No fundo do lago se afoga um poeta.
Nox ruit, Aenea, nox ruit.

No meio da floresta, juízas, delegadas,
sem freio, sem brilho ou vergonha, sem nada.
Eretz Ogum se entrega às sereias,
a heroína afegã ganha as ruas de Praga.

No meio do mato sucumbe um poeta.
Nox ruit, Aenea, nox ruit.

No meio da floresta, tortura e estupro
sem infância, boneca, vestido ou saída.
Eretz Tupi se entrega a Cabral,
o brinquedo chinês tem tinta de chumbo.

No meio do nada definha um poeta
Nox ruit, Aenea, nox ruit.

No meio da floresta, a menina é liberta,
num rio de Focault instruída a sumir.
Eretz Zumbi se entrega a Isabel,
a virgem da Geórgia é vendida em Paris.

No meio da praça se mata um poeta.
Nox ruit, Aenea, nox ruit.

No meio da floresta, todos se salvam
seus corpos ao menos, não havia almas.
Eretz Carnaval, de Eichmann a festa,
o lucro das guerras descansa em Genebra.

No meio de nós não há mais poetas.
Nox ruit, Aenea, nox ruit,
e não o sol não virá amanhã.

12. Gesto

2009-01-22T16:01:00.001-02:00

Outro dia, no trânsito,
ela fez um gesto impróprio,
impensável para uma dama
(este nem é o tema do drama,
há muito foram-se os anos
das sérias senhoras vitorianas).

A ninfa, distraída do mundo,
delirava uma mão em seu seio,
seus pés dançando sozinhos
a dança do tráfego tenso:
acelerador, embreagem e freio,
acelerador, embreagem e freio,
acelerador, embreagem e freio...
O centauro em franco galope
arrancou-a assustada do sono
e quase lhe quebra o espelho.

Junto com o grito,
a freada de esmagar a mama,
o palavrão contido no vidro,
foi ao ar o dedo em riste,
feitiço antigo, magia negra,
o desejo de uma morte triste.

E a criatura logo encontrou
seu monstro de maldição,
um monstro de um caminhão,
seu fim no sinal vermelho.

Cometera um pecado mortal,
erro antigo de castigo medonho,
crime de pena sempre capital,
despertar a mulher do seu sonho.

10. Soneto em Concreto Menor

2009-01-20T14:13:00.008-02:00

Língua geme terna morada
Língua geme
Língua terna
Língua morada

Língua geme
Língua ter
Língua namorada
Língua geme ter namorada

Linguagem eterna morada
Linguagem eterna
Linguagem morada

Linguagem éter
Linguagem namorada
Linguagem éter namorada

1. Maneiras Poéticas de Morrer um Poeta

2009-01-19T15:51:00.023-02:00

O corpo do poeta moribundo
tem mil modos de deixar o mundo.
Ninguém escolheu como veio,
mas como há sempre a partida,
estuda com calma esta lista.

Há a morte tolentina, erudita e entupida, de rabugice e infecção,
e a despedida faustina, adiamento da língua em desastre de avião.
Melhor a morte coralina, o suave cansaço ancião,
à brusca morte cristina, a morte com a própria mão;
morte esta também torqualina, quiçá claudimanuelina.
Mas aqui as histórias divergem, ainda há muita discussão,
os frades rezaram missa, enterraram em solo cristão.
Pode ser claudimanuelina a morte por outra mão.

O avanço científico do vinte causa mortes de velhice,
falência disto ou daquilo, infartos no miocárdio,
males novos e obscuros de definição variável:
quintanilhas andradinas, bandeirinas campesinas.
Com a morte drummondina, senhora quieta e contida,
concorre a vimoraesina, cirrose e artéria entupida.
Há a morte hislterina, a septicemia homicida,
e também a bilaquina, por Amélia alexandrina.

A morte gonçalvina é qual cantou o inglês,
é morte em água salgada, morte no Mar Portuguez.
E gregorina mattosina é morte quase africana,
morte trazida a reboque, morte de febre malsana.
Muitos nomes tem as mortes de mal que já se não morre,
mas muitos infantes matava no distante dezenove:
cameliana azevedina, casemira cruzsouzina
(Não há mais tuberculose, matou-a a penicilina).

Não é completa a tal lista, faço apenas de memória,
quanto te falhar o corpo, faz tu tua própria história.
Mas lembra, a carne é breve, capa a ser descartada,
tua alma fica conosco, na pátria-língua guardada.

Virgens Elizabetanas Heróicas

2009-01-15T12:49:00.024-02:00

As mulheres que tive eram virgens,
virgens de mim até que eu as tive,
e eu virgem de suas camuflagens.
Mas desde damas finas, no declive,
até moças de prancha, tatuagens,
em todas a verdade sobrevive.
Para além de seus personagens,
sempre o fogo, fênix que revive.
Toda mulher é como uma ilha,
é em um oceano de mil véus,
a santa, mãe, esposa, vadia, filha,
ilusões dos que se querem ilhéus.
Toda mulher é única e primeira.
Cada mulher é sempre a derradeira.

Adiamento da morte

2009-01-15T10:09:00.031-02:00

O vinho derramado, devagar,
sobre o teu ventre branco,
se espalha em um círculo lento
de centro em teu centro,
na tua cicatriz primordial,
terror espreitando ao contrário
os restos da fusão original,
a matriz do teu eu imaginário.

Assim as águias distantes,
assim os tigres invisíveis,
assim os estúpidos tubarões,
assim os homens, ah, sim, os homens,
e assim as sereias, as deusas, as mulheres,
assim todos os predadores, enfim,
traçando a cada nova caçada
passos de arquétipo ancestral,
descrevem sempre um círculo
se fechando sobre o centro,
sobre o ponto cardinal,
sobre a pureza da morte,
sobre o mal, sobre o mal, sobre o Mal.

Me ajoelho,
sacerdote templário, herói em cativeiro
fecho meus olhos como em oração,
demoro a língua no vinho prisioneiro.
E assim procrastino,
bezerro de deserto, ícone divino,
desvio o tempo, engano o sol.
Atraso um instante os gritos,
gemidos, mugidos, vagidos,
nosso destino, nossa perdição,
nossa morte na água,
nosso fim, nossa prostração.

7. Enquanto a Lua não vai

2009-01-14T01:51:00.011-02:00

hoje
comprei um vestidinho com muita má vontade
tomei uma vacina para não-sei-o-quê e doeu
não mandei consertar o relógio quebrado
fui a um aniversário que não era nada daquilo
sem levar presente.

hoje
briguei com o mundo e com ele de roldão
chutei o gato metaforicamente
mas ele me olhou como se doesse
quebrei a televisão metaforicamente também
e ela não me olha mais

hoje
vou deitar aqui e ver televisão quebrada
que nem quebrada está mas é assim que é
neste sofá com este cobertor velho
vestida com pijama de ursinho
vou tomar chá verde
sem açucar que eu não sou besta
e esperar que ele me ligue
para eu brigar com ele de novo
para ele largar de ser besta e parar de ligar

hoje
vou deitar quieta aqui
e planejar o resto do ano como se eu fosse
um psicótico de um Álvaro de Campos
vou tomar litros de chá verde
vou dilacerar estes ursinhos com uma tesourinha de unha
se ele não ligar vou achar que está tudo acabado
e o gato também, eu digo,
que não liga mais para mim desde daquele chute

amanhã
vou sangrar enquanto a lua míngua

La société du spectacle

2009-01-13T12:00:00.001-02:00

Duzentas crianças destroçadas
por umas bombas de fósforo.
E se erguem vozes indignadas,
desde os Pampas até o Bósforo.
As mesmas vozes mercenárias,
os porta-vozes do espetáculo.

Duzentas crianças destroçadas
por umas bombas de fósforo,
por genocidas com machetes,
por bombas inteligentes,
por mullahs, padres ou crentes,
por ódios passados e presentes.
E vai o hipócrita batalhador,
pegar seu ouro na pilha imunda.
Traduz-me esta dor, pede o leitor,
Não sei se a sinto certa, profunda.
Deposito no banco, sorri o editor
trinta moedas por ira fecunda.

Lá jazem mortas, tolo, fica atento,
mais duzentas crianças destroçadas.
Não são odes a serem cantadas,
ou versos de um rápido lamento.
Não são degraus de fama ansiada
nem ações de alto rendimento.

O cinismo macabro da dor publicada,
nunca aplaca, explica ou compreende
o peso real, eterno e veemente
do horror das crianças destroçadas.

nova criança

2009-01-13T08:00:00.003-02:00

coragem, imprudência, certamente
desejo, escondido na gaveta,
trancado em porão inconsciente.
anjo de profecia, raro gameta
de ano improvável. nasce, sente,
engole este leite desta teta,
encarna este ser incongruente,
menino encontrado sem cometa,
milagre sem proveta. eu me pego
olhando sem cessar o seu rosto,
aplacando sua fome, o seu medo,
refazendo meu mundo em torno
duma antiga e mística dança,
guardar o sono da nova criança.

Too little, too late

2009-01-13T07:00:00.001-02:00

Se nunca te fiz versos, meu amor,
foi temor da tua justa reação.
Palavras, só espelhos, abstração.
Sempre fui tolo, é certo supor,

eu mostrei-me indigno da tua dor.
Ou por descaso ou por distração,
nunca me fiz teu ato, tua ação.
Ser ingrato, sem alma ou ardor

te neguei o calor e o cuidado,
esquecida na cama, só no frio.
a boca seca, um riso forçado.

Partes agora em barco tardio,
sentes talvez teu peito apertado:
é ar novo enchendo um vazio.

Metamorfose

2009-01-08T12:57:00.028-02:00

A difusa dor pálida recobre
um silêncio querendo-se exato,
fingindo-se de íntegra, de nobre.
Silêncio tagarela, entreato
de ópera, qual bruma o encobre
um murmúrio disforme e abstrato,
vozes de gentes. A dor tudo cobre
e, como a extirpar erro inato,
veste na quietude a brancura
da mortalha urdida pela sorte,
instaurando a hora mais escura,
a tortura do sul tornado norte.
A lagarta morrendo no vivente
alucina a borboleta ausente.

Homeopatia Camoniana

2009-01-07T12:00:00.002-02:00

Isola o princípio e dilui
mil vezes. Filtra bem, ferve agora.
E destila, separa. Uma hora
e todo o processo se conclui.

A memória não morre mas flui,
na água sua essência se demora.
Estrela resistindo à aurora,
ninfa a desejar quem a conjure.

Fugiu-nos nosso amor neste rio,
nas águas turbulentas desta vida,
na ressaca deste mar, no vazio.

Mas na pequena chama escondida,
flor que enfrenta o inverno frio,
toda a paixão, ainda incontida.

A décima-primeira tese sobre Feuerbach*

2009-01-06T12:49:00.016-02:00

Havia sim a distância, muitos metros,
Havia sim uns obstáculos fantásticos,
Havia dados concretos, uns projectos,
Havia os inocentes, os intactos.
Havia alguns vizinhos indiscretos,
Havia todos uns planos bem abstractos,
Havia a honra dos corpos corretos,
Havia esses silêncios sintomáticos.
Mas qual dos mestres da Filosofia,
da análise crítica real,
poderia prever que ali nasceria
este desejo cósmico, carnal?
Como vai a fazer revolução
quem está a morrer duma paixão?

*"Os filósofos têm apenas interpretado o mundo de
maneiras diferentes; a questão, porém, é transformá-lo."
Karl Marx

Tinha uma dor aqui

2009-01-05T13:42:00.019-02:00

Tinha uma dor aqui, eu achava,
que escrevendo de um outro jeito,
mais fundo do que ora me calava,
talvez pudesse me dar um soneto.
Mas a dor não está onde estava,
não sei onde pus, tirei do meu peito,
não a guardei onde imaginava,
fiquei sem a dor e insatisfeito.
Inventei então uma de mentira,
temperada de sal e melancolia,
dor de amor, vingança e de ira.
Mas era dor falsa, em ninguém doía.
Oh dor, industrial e enlatada,
sem soneto, não dá a namorada.

11. Lista de Supermercado com as Coisas que Acabaram*

2009-01-04T13:29:00.021-02:00

margarina, sexo, pão,
milho, ervilha e tesão,
veneno de barata
e um maço de compaixão.

cebola, carinho, cuidado,
batata, aventura e mamão.
alguma novidade, molho de macarrão.
uma urgência de fim de tarde,
um pacote de feijão,
um dente afiado de alho,
um gosto por confusão.

cerveja, vodca, uísque,
um bom pau de amarração.
um pedaço de alegria,
fralda de montão,
filé sem melancolia
e um extrato de paixão.

o detergente de mágoa,
o papel que absorve dor,
uma água daquele cheiro
de um sentimento anterior.

sabão de lavar a alma,
alvejante de coração,
o chá de manter a calma,
o shampoo anti-depressão.

leites de longa vida,
balinhas de erudição,
spray de curar ferida,
azeite, disposição.

se não for estourar o cartão
trás um gesto de sedução.

por fim, o mais importante, procura em toda seção,
se não tiver dá um jeito, pergunta em outro mercado,
no camelô, no inferno, vai catar no meio de um mato,
mas nem me apareça de volta, sem amor de perdição.

*Ou "Põe na lista o refil disto aí que acabou"

Caso Oblíqüo

2009-01-04T00:16:00.033-02:00

Amar, verbo regular de um caso
assíncrono, (escreve, não envio,
guarda, calo, instiga o acaso),
porto circundando o navio.
Você, pronome tão distante, faço
graça, palavras só palavras, cio
tardio, desvario, me/te atraso
na tua/minha ânsia de desvio.
Nós, caso já oblíqüo de estrada
molhada, treze curvas cegas, retas
quebradas, pontes tortas, mas em cada
placa sussurros, súplicas discretas,
lê, entende, responde, é urgente,
enxerga, na elipse, a serpente.

Brinquedo

2009-01-02T15:41:00.003-02:00

Retângulo da língua, os dourados
restos de geometria tão ainda pura,
dez sons, os graves em postos marcados,
catorze retas destas na altura.
Acima oito de dez empilhados,
seis de dez no pé da estrutura.
Mas pobres dos varões ressuscitados
perdem-se na luz da caixa escura.
Nenhuma culpa, não, nenhuma culpa,
o oráculo me diz sem cessar,
se nenhuma donzela te escuta
é que nenhuma destas hoje há.
Ainda são os blocos de montar,
Mesma, a criança brinca de brincar.

13. Acordo Ortográfico

2009-01-01T14:38:00.009-02:00

Tornar a língua eqüidistante nos países consangüíneos.
Intranqüila conseqüência, grandiloqüente iniqüidade:
o antiqüíssimo trema desmilingüe morte lingüística,
seqüestrado na eloqüência ensangüentada, inargüível,
de acadêmicos delinqüentes qual lingüiças de eqüino,
eqüiláteros em sua freqüente e inexeqüível obliqüidade.

9. Antes da Chuva

2008-12-31T17:29:00.008-02:00

Ela estava com um cara
e ia chover.
Ele, o cara com quem ela estava
quando ia chover,
ele estava com cara
que ia chover.
Ela não, ela só estava com o cara,
o cara com cara
que ia chover,
quando estava com cara
que ia chover.

E quando choveu
ficamos sem saber
se o que choveu
foi a chuva da cara
que ia chover
ou o cara com cara
que ia chover.

Paulista

2008-12-30T17:12:00.030-02:00

Eu era paulista até o belo dia
em que caí, distraído, no seu rio
e cruzei seus olhos verde-cio.
Você, sem saber, tinha poesia.

É doença simples, alguém diria,
se você pega em guri-vadio.
No adulto, prognóstico sombrio:
só se cura com radioterapia.

Não é uma doença que me castre,
mas ela amplifica a acuidade:
cidade limpa, restos de desastre.

Se não saro dessa felicidade,
antes que este tumor se alastre,
eu não sei mais ser nessa cidade.

Moça morde soneto

2008-12-30T09:06:00.027-02:00

O nosso casamento só durava
os vinte dias do tempo contado
de rolar o fiado no mercado
e o mundo vir cá nos por a trava.

Este desejo novo até dava
para ficar na cama um bocado,
gastar nosso dinheiro descuidado,
ir só curtindo a doidera brava.

Mas casamento é esse contrato
de fazer filhos, de cuidar da casa,
de ser adulto e sair do quarto.

Assim a moça da rima esparsa
driblou Petrarca, com corte ingrato,
"Eu sou casada, me larga e vaza".

A Laura disse que Ana

2008-12-30T03:56:00.025-02:00

A Laura disse que Ana era íngreme.
Já eu acho que a Ana era suave,
macia, triste, como uma nave
voando em um círculo sem leme.

Esta Ana dos Dispersos, ela geme,
reclama, a sua rima um entrave,
exige liberdade, quer ser ave.
Mas no fim o seu vôo meio que treme.

Mas isto sou eu. E sei que a Laura
vai me matar com faca e análise.
Sei que minha leitura não tem aura.

Eu que nem sei direito usar crase,
meu verso não atinge ou restaura
o que a Ana fazia em uma frase.

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very humbly dedicated to

5. Delirium Tremens

2008-12-29T01:47:00.016-02:00

eu nunca escrevia uma linha sequer
depois de gozar ou me embriagar.
é que o sexo me embaralha a alma
e o álcool me faz tremer a mão.

mas hoje,
incessantemente bêbada de você,
envenenada até os ossos
com seu cheiro tóxico
de perfume estrangeiro caro,
proibida pela lei de dirigir
sequer a escova aos dentes,

noite após dia e dia após noite
condenada a me entregar nesta cama,
sem trégua, férias, descanso,
escrava nas minas de um sal
que não desgruda mais de mim,

minhas pernas
eternamente molhadas, escorrendo, abertas,
meu interior escuro sempre entregue
às suas sutilezas infantis,
aos seus dedos imorais,
à sua língua suja.

meu seio esquerdo
sempre invejoso
da atenção desproporcional
que seus dentes dão
ao meu bico direito,
sempre doído,
sempre torcido,
mordido além da conta
coberto de sangue e saliva.

minha língua
sempre dura, sempre ereta,
sempre enterrada, afogada
dentro deste inferno quente
que queima sem oxigênio
entre as suas pernas.

minha mão
sempre melada, grudenta,
procurando dentro de você
a mesma firmeza precisa
dos seus dedos dentro de mim.

hoje
que escolha me resta
senão cometer estas linhas
com as mãos trêmulas
e a alma desgovernada,

no breve intervalo
entre a hora em que acordo
de um sono breve de sonhos esquecidos,
ainda drogada do gozo anterior,
minhas pernas paralisadas de pura fatiga,
meu corpo colado no lençol,
doendo dores que não sei como surgiram
em músculos que eu não sabia que existiam,
minhas mãos com as cãimbras
da lesão do esforço repetitivo,
minha língua áspera, seca, inchada,

até o instante,
em que você anuncia
sádica, senhora,
feitora de escrava fugida,

até o momento
em que você decreta
que meu descanso imerecido acabou,
que minhas horas inúteis se foram,
que tenho que ganhar meu pão
com seu suor salgado.

e eu,
qual pássaro novo, presa ao ninho,
imatura, indefesa, insensata,
abro a boca e grito alto e feroz,
chorando, cega de pavor e fome,
eu procuro minha razão de ainda viver.

e você abre as pernas,
para saciar minha fome,
para aplacar minha sede,
para embaralhar minhas mãos,
para fazer tremer minha alma.

3. Flat As Your Chest

2008-12-29T00:56:00.017-02:00

Se um dia circunstâncias externas à minha vontade
(e se há outras não as conheço)
me obrigarem a morar em um apartamento,
não morarei em qualquer apartamento.

Meu apartamento terá exatamente
dez de frente por catorze de lado
com janelas a espaços regulares,
cores quentes em paredes congruentes,
água fria nas torneiras ímpares.

Meu apartamento terá espelhos estratégicos
para confundir o sol poente,
aprisionar a lua cheia
e acelerar fótons extraviados.
Espelhos capazes de refletir
o pretérito imperfeito
no futuro do subjuntivo.

Meu apartamento terá
o odor indefectível da farsa
e a cor artificial e exata do plástico,
que disfarça o moderno em antigo
ou finge o rústico no centro do urbano.

E quando meus amigos estranharem,
me perguntarem como consigo me fazer caber,
eu, meus livros e minha imensa arrogância,
em cento e quarenta metros quadrados,
eu poderei responder, melancólico e cínico:
"Mas eu moro em um soneto".

Um esclarecimento

2008-12-22T00:10:00.006-02:00

O bom de não ter leitores é que a história pode mudar sem muitas preocupações. Depois de revisar melhor o material existente, alguns fatos antes nebulosos vieram à tona:

O poeta de "40 anos esta noite" morreu em circunstâncias não esclarecidas no dia seguinte ao seu aniversário de 40 anos. Ou seja, logo após produzir estes textos;
Como se viu nos poemas publicados até o momento, "40 anos esta noite" parece ser apenas um exercício de forma. Não avançamos o suficiente para entender se há uma linha de raciocínio ali ou apenas um amontoado de idéias soltas;
O outro autor que editamos, o poeta das "Summer Distractions", parece bem menos preocupado com a forma. Um pouco mais imaturo, talvez, mas bem menos arrogante;
Há um terceiro autor, cujos textos ainda estamos organizando. O material parece ser um longo poema épico, mas ainda não conseguimos descobrir ainda nem a ordem lógica das partes que temos;
Foram acrescentadas novas tags para indicar determinadas particularidades de alguns poemas.

Vamos interromper a publicação por uma semana ou duas, em função das férias coletivas dos editores virtuais. Aos nossos leitores inexistentes desejamos um bom final de ano.

Atenciosamente,

Os Editores

PS: Se você acabou de chegar, a história começa aqui. Mas não há realmente nenhuma ordem pré-estabelecida.

Clio

2008-12-21T23:11:00.007-02:00

Quando nos vimos era tarde demais
e eu sabia, mas qual sabedoria
cala o esplendor da agonia
guardada em tuas curvas abismais?

E cabe viver os dias reais,
deter a mão insana que faria,
no mar teso em falsa calmaria,
despertar tempestades mortais.

Mas qual dentre vós, gentio ou judeu,
pode fugir da rosa intangível,
cuspir o doce que sequer comeu?

Enfrentar o Destino impassível,
com as cartas marcadas que nos deu.
Ser o Tolo, zombar do impossível.

To Κλειώ,
the glorious one,
impossibly distant, hopelessly loved.

Strangers in a Train

2008-12-21T16:01:00.022-02:00

É só fazer o que foi combinado:
Some com a vadia imodesta,
Enterro do esteta o que resta.
E nos casamos no dia marcado.

Não terei uma puta ao meu lado,
seu poeta se vai, falta à festa.
A vaga esperança indigesta
transmutamos em um sonho dourado.

Ninguém saberá, não nos pegarão,
Você nunca mostrou-lhes a puta,
Eu não lhes fiz poema ou canção.

Mas tapa o ouvido, não escuta,
este rumor que vem lá do porão.
À saudade, prefere a cicuta.

Decassílabos Heróicos

2008-12-21T12:24:00.007-02:00

Inventar decassílabos heróicos
é, felizmente, a sina de poucos:
dos cegos e dos tolos e dos loucos.
É assim desde os tempos minóicos.

Sem os escravos, sérios e estóicos,
não há cidade nem guerra tampouco.
Não arrasam a terra cantos roucos
a deusas louras de olhos dicróicos.

Mas enquanto impérios se devoram
entre os pés do anjo da História,
quem enterra o horror que ignoram?

Quem abafa, em êxtase e glória,
o grito das crianças que defloram
e o aroma dos corpos da vitória?

Melpomene

2008-12-19T23:05:00.021-02:00

A gota insensata deslizou,
lentamente, do olho ao pescoço,
derretendo a carne até o osso.
Neste instante o tempo parou.

E como o que se abandonou
ao aroma do bolo no almoço,
vi a luz entrar no escuro poço
e desvelar o que não se curou.

Me perguntei de onde tal tormento,
que loucura guardava, descabida,
cinzas dormentes, ávidas de vento.

A Memória esconde a ferida
mergulhando-a no Esquecimento.
Mas a Verdade nunca é perdida.

Kalliope

2008-12-19T22:02:00.005-02:00

Mulher minha, ardente e sutil,
olhar cheio de vago desespero,
desejo manso, quente e inteiro,
rosto de deusa, graça infantil.

Mulher minha, tão branca e gentil,
quem adivinharia, no teu destempero,
na rainha selvagem do vespeiro,
a frágil virgem da hora febril.

Vadia minha, eu não sou bastante,
sou quase um espírito maligno,
adorador infiel e inconstante.

Deusa minha, sou um verme, indigno
de tua chama intensa, incessante,
rastejando à sombra do teu signo.

To Καλλιόπη,
the muse made flesh,
with love and tenderness.

An Interesting Turn of Events

2008-12-19T02:42:00.021-02:00

Tinha imaginado o momento,
de me ajoelhar nua na tua frente,
a boca se abrindo lenta, rente,
meus pés em cruz, o frio do cimento.

Tinha imaginado este vento
me balançando forte, insistente,
a língua incerta, seu gosto quente,
seu cheiro forte, seu olho atento.

Tinha imaginado que me dava,
assim inteira, frágil, sua, rameira,
te chupava a alma, me fartava.

Imaginava mas não via maneira
de fazer seu vulcão cuspir a lava.
Você, padre, é gay. E eu sou freira.

8. Wiccan Follies, Arcadian Nights

2008-12-18T01:52:00.016-02:00

Ontem havia vagalumes
em torno daquela árvore
de onde víamos o cume
alto, pintado de mármore,
daquela montanha distante,
templo da Deusa que um dia,
sabíamos os dois naquele instante,
para lá, para sempre, te chamaria.

E nós ainda brincamos por anos
em volta da árvore, em cima dos montes,
enquanto teu corpo crescia nos planos
da Deusa Vadia, nascente da fontes,
mãe de todos nós guerreiros insanos,
razão da colheita, rainha dos sonhos.

Mas junto a teu corpo que crescia
crescia meu desejo impuro,
infiel, insano, errado, imaturo.
Desejo que eu enfrentava e perdia.
E a Deusa, a Deusa me via.

De tão transtornado nem notava
que o corpo que ali crescia
crescia em desejo, arfava
por meu amor, que não sabia.
E a Deusa, a Deusa nos via.

Até que um dia, um olhar, nos traímos,
como dois animais furiosos caímos
sobre a relva, agora nus nos vimos
agora não mais dois amigos
mas homem e mulher, unidos.
E no esplendor de dias de amor
Não notamos o olhar de horror
dos velhos sacerdotes aflitos.
Mas a Deusa, ora senão,
a Deusa agora sorria.

O nosso crime, o sacrilégio maior,
de violar uma virgem prometida,
antes do tempo, fora da estação,
servia a vontade do ser superior.
Em nosso insano furor, fizemos vida.
Mas quem da Deusa vê a intenção?

Quanto partiste, dois anos depois
me deixaste a criança da Deusa
outra prometida, o fruto de nós dois.
Da mesma árvore, hoje antiga,
eu e ela todo dia assistimos
quando tu, a alta sacerdotisa
do templo da Deusa Com Planos
acende o fogo sagrado da pira.

A pequena prometida vê a luz ao longe
e séria, baixinho, se a ti ou à Deusa não sei,
a próxima grande Vadia entre os dentes range
de novo a primeira palavra que disse: Mãe.

To Ana L. (Plurabelle?),
with fireflies and light,
as requested.

It tolls for thee

2008-12-17T00:30:00.011-02:00

Eu, em geral, não falo com estranhos.
A gente que encontro pelo mundo,
só me diz coisas que, bem lá no fundo,
se variam é de cores ou tamanhos.

Como são relaxantes seus banhos,
se o vinho combina com presunto,
E que me interessa?, eu pergunto.
E também há quem me prometa ganhos.

É minha alergia ao comum
que me desterra desta irmandade.
Mas nesta ilha sou só eu, só um,

Eles, eles são a humanidade.
Vou tomar outro copo deste rum,
dormir enquanto vive a cidade.

2. Midspring Daydreaming

2008-12-16T22:58:00.011-02:00

Um Borges cego tropeça no corpo já frio de Lorca.
Pessoa é roubado no pôquer por Caiero, Campos e Reis.
Bandeira e Andrade se riem da merda que Machado fez.
Gabo belisca uma bunda e com Neruda sai pela porta.

Drummond, de guarda-chuva, aponta lá na esquina,
Vinicius passa-lhe a perna e põe a culpa em Exu.
Drummond, sisudo e irado, levanta-se e vai para cima
E grita na prosa da rua, "Moraes, vai tomar no cú".

Oswald, estripado e cozido, é servido sobre um recheau
Por Cecilia, Raquel e Clarisse, hoje amigas na velhice.
Rosa, ninguém entende, chuta Ramos, ninguém gostou.
Amado, este nunca foi grande, só lhe salva a baianice.

Yo tengo tantos hermanos, que no los quiero encontrar.
Deixar os amigos de lado, buscar o futuro brilhante,
A infame herança católica que nos guia a cada instante.
Já não há poesia que valha, melhor mesmo é eu me calar.

Destinos

2008-12-16T19:01:00.024-02:00

Mais uma tarde cinzenta e fria
nesta praia onde passamos férias.

A praias como esta os cadernos de turismo chamam de Destinos.
(Esta forma moderna de propaganda,
que são os cadernos de turismo,
não pode ser acusada de falta de ironia
ou de ter senso de ridículo:
Condenam o mortal à eternidade de tardes cinzentas e frias,
perdido entre o mar revolto e a fúria incessante
de mães aflitas, crianças entediadas e homens irritados.
E o convidam a abraçar sem temor tal Destino).

Chamam a isto férias,
pois aqui não há muitos computadores ligados ao mundo,
(há os pequenos celulares que evitam uma crise de abstinência
entre os adolescentes arrastados a funções familiares)
nem as preocupações financeiras mais complexas
ou as obrigações diárias do lugar chamado, por oposição, Origem.

Mas, desgraça do mundo moderno,
pós-histórico e integralmente ocupado,
há pessoas. Irremediavelmente, há pessoas.

Pessoas que trazem consigo
o dinheiro que ganharam,
o dinheiro que ganharão e
o dinheiro que deixarão de ganhar.

Pessoas com quem não falo
pois não entendem o que eu digo
e que não dizem nada que eu possa entender.
Se um dia eu entendi a língua
em que esta gente fala, há muito já esqueci.

(Ou talvez não fale com elas por serem,
diga-se, pessoas que não me reverenciam
por não saberem quem eu poderia ter sido.
Não sabem que eu poderia ter salvo o Marxismo Ocidental
da ruína em que o deixaram Adorno e Horkheimer.
Que eu poderia ter escrito o romance definitivo ou
mesmo ter sido o terceiro Poeta da Língua.
Eu poderia ter unificado a Física, resolvido a conjectura de Poincaré
ou pelo menos programado o jogo de computador
mais popular de todos os tempos.
Isto tudo, resta evidente,
se não tivesse escolhido ser este inútil que sou,
observando o lento e gradual acúmulo de bens e renda
numa a agonia suave, quase imperceptível,
numa quase paranóia de nunca se fazer notar).

Pelo menos aqui não há TV à cabo.
Assim escapo à mais terrível das drogas modernas,
os seriados americanos que me devoram as madrugadas
com seus enredos diariamente magistrais e esquecíveis.
Seria trágico ter que matar estas pobres mulheres,
que morreriam defendendo sua novela,
apenas por um episódio antigo de Friends.
Alguns episódios sequer justificariam tanto sangue.

Na verdade quase não há drogas aqui.
Só o álcool (que, veja bem, nem é droga)
de cervejas (excessivamente quentes)
e caipirinhas (excessivamente doces).
Mas este é preciso evitar e fazer com que os outros evitem,
não há visão mais singelamente asquerosa
que a do pequeno burguês bêbado,
derramando pequenos dramas e aflições
sobre seus pares quase sóbrios,
sob os olhares de desaprovação aterrorizada de suas crianças.

(Pequeno burguês, eis finalmente o que sou:
apenas mais um homem pequeno e trágico
avançando cego, aos esbarrões,
entre os dois momentos que tornam sua vida única).

Outras drogas mais complexas,
mais tranqüilas e menos diretas,
tais como a maconha ou o LSD,
não são bem vistas nos Destinos.
O Destino não é, definitivamente,
um lugar onde se vá para encontrar a alma.

Quanto a obrigações, me parece que
há mais normas regulando as férias
que cláusulas nos contratos que
todos os dias aceitamos sem ler na Internet.

Há os horários do café da manhã,
os horários de limpeza dos quartos,
os horários de saída ou chegada,
os horários de silêncio e
os horários de banho.
Ou muito me engano ou há os horários de felicidade,
os horários de tristeza, os horários de brigar com a esposa
e os horários de desistir de tudo até o dia seguinte.
E há um horário de uma melancolia funda e inexplicável
que só se aplaca com um daqueles sonos de esquecimento
que só os gregos antigos conseguiam dormir.

Agora, firmemente atado ao meu Destino,
vejo que todos os planos que eu sonhava,
grandes e impossíveis como todos os planos de sonho,
se dissolveram não na sua grandeza impossível,
mas na rotina dos pequenos compromissos diários,
em obrigações para o dia seguinte
contratadas no dia anterior,
garantindo que o passado e futuro
se fundissem em um presente eterno.
O que restou destes sonhos deixo esvair
em distrações, drogas e televisão.
E nesta amargura tão incurável quanto infantil.

Mas amanhã talvez faça sol. Espero que sim.
Então as crianças vão se divertir até ficarem entediadas,
as mulheres vão se bronzear até ficarem aflitas e
os homens vão beber na praia até ficarem irritados.

E eu serei um tanto mais feliz.
Se este é meu Destino, prefiro-o ensolarado,
pois o Sol atrai as pessoas para fora, para a luz,
e deixa entrever o silêncio sagrado dos hotéis vazios.

Autopsicografia Micênica

2008-12-12T17:26:00.006-02:00

Às crianças encanta o momento,
de loucura, de sangue e de sexo.
Prenhas de emoção, perdem o nexo,
Erram de mar, engana-as o vento.

Os varões mortos em dias cinzentos,
Os cegos roubam ao deus perplexo.
Buscando o eterno ou complexo
na carniça podre de outros tempos.

Assim, amada, não terás de mim
poemas, versos. Não, nenhuma linha,
até que nossa história tenha fim,

e eu encontre nas terras sem dia,
na imundice da Musa, enfim,
Toda esta dor, a tua e a minha .

Buzinaram

2008-12-12T09:14:00.012-02:00

Buzinaram. E era para mim.
O vermelho brilhante de rubi
virara verde pele de zumbi.
Precisava andar, simples assim.

Com um pressentimento bem ruim
acelerei. Na mesma hora vi
A resposta de tudo. E morri.
Caminhão, tiro, enfarte, enfim.

Que importa ao morto a causa?
Uma massa inerte de carbono,
insensível, entrópica, em pausa,

Não tem a ânsia do antigo dono
por razão improvável ou até falsa.
Quer apenas ser folha no Outono.

Deolinda Blues

2008-12-09T16:40:00.024-02:00

Vê se me esclarece, Deolinda,
o destino dos Filhos da nação.
Nem querem circo, lhes basta o pão.
Pensa que eu espero, minha linda.

Diz aí qualquer motivo, Deolinda,
por que esta Vadia disse não?
Foi só o preço ou faltou tesão?
Não se apresse, tem tempo ainda.

Quem já não quer saber mais nada,
perde a visão, perde esta Arte,
Cai no abismo, segue a manada.

Sai do calor da luta lutada,
Vive só, sem paixão, dor ou alarde.
Morre triste, perdido da Amada.

Conhece-te a ti mesmo

2008-12-08T15:53:00.015-02:00

Só tive as mulheres bem concisas,
Todas elas diretas, quase retas.
Eu que só tive sorte entre certas
mulheres, tão severas, precisas.

Senão princesas na vida, as juízas.
Tão altivas, honestas, tão corretas.
Todas elas senhoras tão quietas,
gozavam gregas, mudas, pitonisas.

E quanto mais se davam, caladas,
ao trato doce da mão ou das varas,
mais eu as via virgens, intocadas.

Os rasgos finos sobre peles raras,
Êxtase escorrendo, transtornadas,
choravam profecias puras, claras.

Varetas ao Vento

2008-12-08T15:36:00.002-02:00

Nunca te traí de uma forma vulgar.
Nem fui às putas nem tive amante.
Se você era difícil e distante
Só o que fiz foi beber e calar.

E se te traí pelo meu pensar
É só porque a fantasia errante
foge fácil ao Ego inconstante.
E tínhamos filhos para criar.

Só de mentiras vive a Razão.
Te traí todo dia, não sem querer.
Distante, infantil, sem emoção.

Fingindo sempre algo a fazer.
De Li sobre Li, radiante paixão,
A Qian sobre Gen, o se render.

4. Wasted Words

2008-12-08T15:26:00.005-02:00

É, eu não falo espanhol, Paloma.
¿Pero como celebrar tus cabellos,
Al igual que lo Otro (inmenso y muerto),
Si no en su propio idioma?
Esta montanha entre nós
is as tall and handsome as you
and while I considered Pheblas, thoroughly,
Son sus ojos, verdes y profundos,
que me assombram as noites sem dormir.
O son sus piernas, sus pies, sus senos.
Si, sus senos, (redondos e pequeños).
Sua impiedade fria, castelhana e branca.
Yo no hablo español, não me encha, não vou celebrar seus cabelos,
Vou escrever outras linhas para uma outra que me entenda.

Uma nota de advertência

2008-12-08T15:01:00.000-02:00

Outro dia eu me vi escrevendo poemas. É a idade, eu sei. Mas ainda assim fui adiante para ver onde ia dar. Então agora me vejo publicando poemas. Que eu imagino sejam todos inúteis, ruminações semi-técnicas de alguém sem muito talento para a coisa. E penso que à falta de talento deva-se acrescentar a falta de auto-crítica.

Em todo caso, como meus não-leitores merecem alguma consideração, escrevo esta nota não como um guia, mas como um esboço do projeto que segue.

A série de poemas de "40 anos esta noite:..." foram, idealmente, escritos nas 24 horas do dia em o poeta que os escreveu completava quarenta anos. Em geral são sonetos tecnicamente corretos. Difícil dizer se há ali algo que valha a pena ser lido. A ordem de publicação não obedece à ordem de produção ou a qualquer outra.

Os poemas das "Summer Distractions" são em geral mais soltos, mais leves e menos preocupados com as formalidades pré-modernistas. Ou seja, em geral são apenas tolices sem sentido ou razão de existir.

O editor acrescentou a tag "Te perdôo por te trair" aos textos onde a falta de coêrencia emocional e de honestidade intelectual do poeta se fazem ver mais claramente. E a tag "Distrações Distráidas" a poemas onde o poeta se esconde atrás da ironia pseudo-modernista para dizer pouco ou nada de relevante.

Microcontos

2006-06-04T20:43:00.000-03:00

Para não deixar morrer o que nem começou.

Estes microcontos deviam ter sido enviados para o Jarbas há tempos, mas nunca mandei. Publico aqui mais para ver se algum de meus não-leitores segue o link e se diverte.

As regras são simples, 150 toques ou menos (o título não conta).

A Modern, Quasi-Shakespearian Micro-Tragedy: Scort Service
Manhã fria, umas trinta meninas de nem vinte anos na fila do teste. No bar em frente, a mãe bêbada lamentava a filha rejeitada: "Nem prá puta serve".

Pequena discrepância entre a fantasia e o real com graves conseqüências na história de uma vida privada
Na fila do supermercado, primeiro a mulher da frente lhe enfiou a mão na cara, depois sua própria foi-se embora, furiosa. Tinha confundido as bundas.

Getúlio
Bancário quarentão, empoetou-se, largou emprego e mulher, foi morar na zona. No bilhete, o testamento imortal: "Saio da lida para cair na esbórnia".

O Rei do Vinho
Empresário brasileiro, vendia vinhos à França. Ao título de imperador dado pela coluna social, a ex-esposa reagiu: "Só se for Pepino, o Breve".

Sic Transit Gloria Mundi (A Tribute to Bertolt Brecht)
No dia seguinte, escravos que não eram nem amigos nem romanos nem cidadãos esfregaram o chão por horas. Lavavam o sangue dos degraus da História.

καλλίστη

2006-06-03T19:32:00.000-03:00

kallisti.

Para a mais bela.

A tempestade de desordem que segue estas palavras vai fazer esquecer os deuses, vai matar todos os heróis e eventualmente fundar a filosofia ocidental (pois sem deuses e heróis as opções diversão em uma sociedade agrária ficam naturalmente limitadas). Helena e seus mil navios? Quando eles se lançaram ao mar, o destino já estava escrito.

Isto nem começa a explicar o título, só toca de leve em algo que gostaria de ser contexto histórico (mas não é, pessoas muito sérias asseguram que nada disto aconteceu - por outro lado, se você tem algum contato com o mundo exterior, já deve ter notado que acreditar no que dizem pessoas muito sérias leva a resultados no mínimo discutíveis). O título em si tem implicações bem mais próximas e reais.

Eu nunca fui de escrever diários, muito menos diários públicos para uma audiência que vai de inexistente a desinteressada. Mas a maça de ouro em cima da mesa implora (na verdade, exige) algumas decisões, e talvez um diário de bordo desta viagem específica tenha algum valor objetivo externo.

Então deixo minha ausência de leitores em sua usual falta de expectativa por um próximo capítulo que esclareça melhor o destino deste texto. Qualquer esperança de belo requer algum suspense onde se apoiar. Mesmo em um monólogo. Até o patético, para onde isto ameaça se encaminhar, flui melhor se desvelado aos poucos.

E já que hoje mesmo eu cito Blind Guardian em outro lugar, mal não faz encerrar com Thuatha de Danann aqui:

"Give me your hands - Please leave here your fears!
Let's fly away 'cause the past awaits us
Forget your name and open your eyes
The magic is done"

(não, não é um blog deste metal "mítico-heróico", é só o que eu estou ouvindo hoje. Dá próxima vez prometo algo mais, digamos, nacional e popular)